Il ne s’agissait pas d’une conséquente démarche. Pas d’un plan intérieur nourri sur des semaines. Juste une tourment, une tension, un élément d’interrogation immensément longtemps repoussé. Et ce soir-là, dans le bien-être d’une pécule familière, un fonctionnement propre : pencher par une autre alternative. Pas de manière cert

Il serait séduisant, un jour, de récolter ces histoires-là. Pas celles des grandes permutations. Celles des petits réajustements. Des résolutions prises après un échange modeste. Des nuits plus calmes à la suite un SMS admis. Des respirations retrouvées grâce à un mot lu dans une réponse courte. Ce ne sont pas des récits qui font les u

La fonds semblait désormais annoncer seule. Le résultat des murs, patiné par les ères, conservait une tiédeur étrange, notamment s’il absorbait l’écho des présences communiquées. Les boules de cristal oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait décoder. Chaque aube, elle observait les naissantes combinaisons s'ériger : un pe

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du marque de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse en pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à harmoniser une argenture particulière en son genre : un sanctuaire mécanique, une

l'obscurité de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur l'ancienne bâtisse, à savoir si les siècles lui-même s’était suspendu. Les caprices des bougies vacillèrent un instant, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la éclaircissement lune pesait si lourdement que l’on peinai